邵砚青轻轻地‘嗯’了一声，又听她问道：“你的书法是他教的？也教你画画吗？”
“没有。”
老爷子作画时从来都是关起门，连一点吵嘈声音也不允许有。母亲送茶水过去时总是踮着脚步，无声无息地放下，无声无息地离开。
可仍然是不同的，只有母亲才能进那间画室。
老爷子和他交流很少，多数时候只是推他一把，压着声音让他去抄书。抄最多的是道德经和论语，一遍一遍，写得手腕僵硬，指上生茧。偶尔老爷子会过来看两眼，觉得不顺眼就抽走撕掉，让他重写。
不顺眼的时候居多。
他稳了稳笔势，说道：“我妈妈的字也很漂亮，她练的是簪花小楷。她留了一本字贴，我收起来了。你想看，回去拿给你。”他这时深深地叹气，“我们还是了解太少。”
并不是对彼此保留，而是找不到合适的时间与机会，相互了解这一切。不关乎切身，而是那些彼此未参与过的时间里曾经经历过的事，和曾经离开的人。
也不知什么时候宣纸毛笔落地，镇纸与笔洗推在了一处。墨汁染在他的指尖，复又印在她的身上。由锁骨处起，经过凹陷的喉部，在她身上留下一道由浓至淡的墨痕。
陶泓为砚，砚即陶泓。
他低下头吞咽起来，浓烈的墨香混合着她身上的气味，像最烈的酒一样刺激着他的神经。银灰色的真丝衣料像水一样淌在桌面上，上面有不堪的褶皱痕迹，忽地又被推到角落，便这么挨着桌沿忽溜溜地流泻下去。
她光滑的肩膀圆润得像珍珠。这时已是黄昏，光线不足却仍影影绰绰地投映进来，黯淡的模糊的不规则几何图形，笼在她的身上成了一件别致的贴身衣物。又有老树遒劲凌厉的枝干缠绕着，似将这藤精地紧紧裹住。
他近乎虔诚地迷失在她散发着墨香的胸腹间，一手托着她的背，另一手贴熨在桌面，留下一个深深的湿印。她简直无一处不好，无一处不美。如此这般勾得他心火旺盛，欲罢不能。他听到自己急促的呼吸与密集的咂弄声，她的膝弯在他肩上渐渐收拢，由娇软到紧绷。
她在尖叫着抵抗，然而徒劳无功。他力气这样大，仿佛只消箍着她的脚踝便能将她整个提起，倒挂着为所欲为。现在他却是半跪着，可行径却更加恶劣。
攥着那仅剩的一点羞耻感，她撕扯着他的头发，让他：松开！住嘴！
可是没有什么用，他像是丧失了疼痛感，而她却被挑撩到了极致。于是弓起食指塞到牙缝间，阻止自己再发出那断断续续的声音。
到底是哪里学来的？
这要命的手段！
她连哭都没有了力气，腿弯夹紧了他的肩膀。到最后只能任凭那尖锐的快意将她挟卷着抛到空中，轻飘飘地许久落不了地。
可他还未停歇。简直恶劣至极。这时忽地站起来推了她一把，长几不过一米宽，她上半身瞬间凌空，眼看到仰倒。小腿肚忽地一紧，下一秒，腰被提了起来。
长案砧板，他为刀俎，她为鱼肉。可是书房墨香四溢，哪有锋利锐物。然而他却是有许多悍然手段来拆解她，他的眼睛、他的唇齿、他的手指，还有那炙热的体温。她什么也都被拆散了，意志、神识，还有理智。
不知什么冰冷冷的东西地贴在皮肤上，她被冻了个激灵。下一秒，眼前晃过一道银色寒光，‘叮’地一声落在地上。她记起来了，那是她前些日子给他买的皮带扣。有些贵，而他很喜欢。
男人的体温热烈，她就像一块包着单薄锡纸的巧克力，被烘得软乎乎地。再热一些，再热烈一些，便是化了，黏乎乎地腻人。
他不觉得腻，一点也不。没有比她更好的，再没有比她更好的了。这么想着，情绪就越发高昂，撑在酸枝木桌面上的双手渐握成拳。
黑酸枝的长几宽而长，像一方深色画卷，线条笔直而刚硬。而她却未被这方棱的画卷框住，在其间柔柔地展开来，妩媚地延伸出去。雪白丰腴，曲线妖娆，美得惊心动魄。
这画再不需要任何的点缀，什么也不要。只消这样看着她，他便是要发狂。手脚没了轻重，听着她一声一声地哼着，断断续续地骂他没分寸、瞎胡闹、失心疯……真是失心疯了，不然怎么会在这里，在这种地方。
可她越骂，他揉得越重，进入得更深。再不甘愿也只能松了口，开始求饶。可求饶也没用，求饶了他也没放过她。
听到物品落地后的碎裂声。
她抬手搭在眼上，羞赧又恼怒。上次也是这样打碎了花瓶，不过是在自家厨房里。这次却是在别的地方这般行事，又打碎东西了。
约摸是那青瓷镇纸，也可能是那豆青笔洗。桌上地上都是湿漉漉地，带了些许滑腻。他双手交握着托在她脑后，仍不愿意停下来。
也不知道他哪来这么多的力量。她看不到，可也能想象出来他这时的姿势。那黑亮的厚底军靴抵着桌脚，急一阵缓一阵地发力。连那沉重的长几也被带着挪了位置，桌脚摩擦过地面，发出刺耳的声音来。
她再吃不住这样的力道，顿时觉得羞耻万分，可是仍哭不出来，只是一声接一声地哽咽，那样地委屈。
他寻着她的唇，深深地吻住。
这时天也完全暗了下来，书房里靠近博古架的立灯亮了起来。桔黄色的灯光并不刺眼，她的视网膜上却闪过几块灰色翳影。<divid="linecorrect">
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